Posso voltar a falar que nem sempre concordo que 2 + 2 = 4, assim como não é todo dia que gosto de vermelho, as vezes eu gosto é de preto. Meu humor tem essa mania irritante de ser e deixar ser, sabe? Amar e desamar. Mudar, apenas.
Eu poderia também te contar de toda a saudade que mora em mim, que varia entre um livro antigo, uma música e pessoas. Guardo tudo em uma caixa de sapato para revirar e encher meu quarto com pó de nostalgia, que me ataca a rinite e faz meus olhos arderem em lágrimas.
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